...о жизни комаров и прочих...

Тощий, словно карандаш
и такой же деревянный...
Знаю - ты меня предашь,
знаю... Поздно или рано.
Что ты мне ни говори,
ни доказывай упорно...
Стержень у тебя внутри -
тонкий-тонкий.
Чёрный-чёрный.


Январь

...и холодно и хочется халвы и девушку в малиновом берете и в темноте бредут к тебе волхвы - Ремантадин, Феназепам и третий и в городе гуляют братья Грипп и прочее подобное иродство творится и зелёная горит во лбу звезда вьетнамская и жжётся...

*

вот у меня сегодня - конфеты
пряники да чаёк
а небо - ложится на минареты
словно на гвозди - йог
это кто уж к чему привык - к дороге
к сумеркам, к леденцу за щекой...

а у неба по пузу - ходят боги
типа - массаж такой


*

ах эти пожелания благие
как дерева январские – нагие

ведь каждый знает – все это вранье
но пишут все.и я пишу свое.

я им не верю – боже сохрани!
но иногда сбываются они


На один мотив: Казань

В тысячелетнем городе - зима.
Холодные дворы. Февраль кромешный,
где "пазика" квадратная корма
болтается, как щепка, в струях снежных.
Где жизнь идёт. И скоро выйдет вся.
И не вернётся - хоть кричи... хоть спейся.
А тучи, что над городом висят -
тяжёлые, как паруса ахейцев...

***

"...вот обьясни, ты чувствовал... хотя
наверно нет (какой же ты счастливый!),
что сзади по пятам идёт сентябрь
и как Малюта - всё глядит пытливо...

...а в голове - другие города,
дождавшиеся своего героя...
Москва - столица. А Казань - горда.
Как Троя.

...и бабье лето на твоём дворе
и ты идёшь ни в чём не виноватый.
А листья умирают на жаре,
как брошенные родиной солдаты...

...все мысли так нелепы и страшны..."

"Мне это ощущение знакомо.
Когда живёшь предчувствием войны,
пожалуйста, не выходи из дома..."

***

"Да брось ты! Мне давно всё нипочём!"

Вся похвальба куда-то испарится,
как только ночь тяжёлым кирзачом
наступит на татарскую столицу.
И кремль, и Зилантова гора
беззвучно под подошвою сомнутся.
И снова умирая до утра,
я не надеюсь, в общем-то, проснуться.

*

когда друзей - по пальцам на одной
зато тревог - куда ни посмотри
писать стихи - становится войной
одна строка считается за три

всё грезится прелестный завиток
беспечный ангел в травке луговой
но в результате - короток итог
и горек словно дым пороховой


Бронхит

Так кашляешь, что кажется ещё
что где-то там, не знаю, за грудиной
сидит и курит пушечный расчёт
закусывает влажною сардиной
потом встаёт - и раздаётся залп
вокруг салют!ошмётки и обьедки
и рукоплещет восхищенный зал
внутри твоей расширившейся клетки...

*

так радуйся моя кистепёрая рыба
что пока не перекрыли тебе кислород
а то придёт чёрный дедушка из Магриба
и тебя и меня сожрёт

и останутся только белые кости
да чёрные люди да клёнов пламя
да наверно - Рупасов Костя
в небесах над нами

*

Там, за окном - Борис и Глеб
и улица дождём умыта.
А здесь, на кухне - рис и хлеб
и прочие приметы быта.

И если форточку открыть,
ворвется в комнаты цветущий
прохладный май. И может быть,
проветрит этот дом, где - тучи,

где чёрен чай и чёрен хлеб,
а белый рис и белый сахар
ещё теряются во мгле,
наполненной полночным страхом...

*

...отыскивая потаенный смысл
в неторопливой чайной церемонии
как ложечкой чаинку ловишь мысль -
"стихи в поэте - косточки в лимоне" и
глядишь как зайчик солнечный дрожит
придавленный тяжелым подстаканником
и тает жизнь - попробуй удержи -
как струйка пара над кипящим чайником...

*


Андрею Орлову

А, Б, В, Г...
ну а потом
обычным знойным вечером
глотнешь июнь иссохшим ртом
а всё - сказать-то - нечего...



Июнь

Скука календарного квартала
номер два.Рассеянность.Ленца.
В то, что холода вернутся, мало
веришь.Не предвидится конца
духоте, вспотевшим спинам, мухам,
комарам, салатам на обед…
Но зима…Хоть тополиным пухом,
все равно – напомнит о себе,
пригрозит…
Как хрупок и непрочен
наш роман –
попробуй сохрани
страсть, когда становятся короче
ночи.И томительнее – дни…

*

Есть женщины, похожие на пиво...
Нет, скажем - на хорошее вино,
без них так одиноко и тоскливо,
когда идёшь в театр или в кино.
Есть женщины - совсем как калорифер,
об них погреться хочется зимой.
Есть женщины-такси, но о тарифе
ты узнаёшь, доехав...
Боже ж мой,
Как просто с ними всё, так несерьёзно
их, как в горсти монетки, теребя...

Ты - женщина, похожая на воздух.
Я задыхаюсь, если нет тебя...


Еще два июня

...весь день нелепой суетою занят
и долог, как гомеровский гекзаметр
а в голове горячей - всякий бред
о том, что где-то грека через реку
всё едет...вот неймется человеку
туда-сюда по эдакой жаре
плывёт скороговорочка чудная
нет, с греком нам не по пути - я знаю
и сам себе твердить не устаю
что вдоволь за окном тепла и света
что впереди ещё не Лета - лето
и медленный господствует июнь

***

...и чувство локтя в "пазике" молчащем
оттачивая, думаешь всё чаще -
вот это будет первая глава:
о жизни холостой и пустяковой
о том, как не жалеешь ни о ком и
ещё - земля качается едва-
едва...
ещё - кипит асфальтом чёрным
июнь, пока ещё летают пчёлы
вокруг твоих распаренных хором
и за окном дожди холодным хором
не завели - о расставанье скором
и - до июля - в отпуске Харон...

*

Евгению Орлову

...и вот когда уже ходишь никого не любя, да и сам, собссно, никому не нужен, пространство понемногу перетекает в тебя и внутри становится более, чем снаружи.более света и тьмы, пива и консервированных сардин, и отпрысков рода человеческого со всеми его коленами...
да умираешь-то вовсе не от того, что совсем один
а просто сам превращаешься во вселенную

*

когда уже под небом серым
я окажусь не ко двору
я заболею эсэсэсэром
и от него потом помру


не то чтоб месть или расплата
но просто в памяти всплывёт
что он родил меня когда-то
и только он меня убьёт


Пессимистическое

Однажды почувствуешь остро,
так, словно под рёбрами - нож:
как суп из пакетика - просто
и очень невкусно живёшь.
А жизнь (хоть сравнениям грубым
ты сопротивлялся всегда)
уходит по фановым трубам,
как всякая, впрочем, еда.

И хмуришься, высоколобый,
от мысли, что это - твой крест:
жить словно лапша из столовой,
пока тебя время не съест...

*

Одиночество - как детская игра,
все попрятались, а ты - среди двора
всё считаешь, как дурак, до десяти
и не можешь никого вокруг найти...

*

всё равно не перестанешь.
даже зная, что потом - как письмо в почтовый ящик канешь.будешь жадным ртом лопотать свои словечки, йамбы бедные свои - перед свечкой, перед печкой, перед членами семьи - им то пофиг...мелкий почерк, неумелое шитьё - если кто потом захочет вжиться в это житиё, в это, крестиками, чтоб их, то откликнутся тебе голоса твоих почтовых голубого голубей...
но пока - сентябрь ярок, одиноко и легко, хочется картошки, шкварок и вина, и шашлыков.но пока - течёт куда-то неумелая твоя до конца, до адресата, до востребования...

*

слегка усопший и полупустой
укатанный обыденным маршрутом
очнёшься вдруг - а рядом - дух
Святой
без шуток.
и он молчит
и ты дурак молчишь
а ведь спросить про многое хотелось...
но нет тебя

а то, что "пазик" мчит -
лишь тело

*

Тоска.
Не пишется.И вот –
ты убегаешь каждый год
туда где елей хоровод
где еле разбираешь
слова при свете тусклых ламп
где узкой дамбы пояс
где - мимо! – как двухстопный ямб
отстукивает поезд...

*

...но ангел, который тебя хранит
и тешит, и тёплым крылом ласкает,
навряд ли придёт тебя хоронить,
когда истощится тоска мирская.
Представь - ты уже в черноте, в земле,
а он над тобою, весь белый, кружит...
Уж очень будет он там нелеп -
хранитель, уже никому не нужный...

*

Алие Каримовой

...сестра моя,светла моя печаль.
Прозрачная.Зелёная, как чай.
Густая и тягучая, как мёд,
светла печаль...
А я? Я - тёмен.
Воот...

*

...оттуда, где осадки и озон
на площади пустынные двора
вторые сутки льётся дождь.
А зонт
забрал тебя - как чёрная дыра.
И движется к пределам бытия...

И нету больше "нас".
Лишь "ты".
И "я".


На один мотив: любовь

Читаю Рейна.И смотрю на дождь.
Хотя наверно так - мы смотрим.Двое.
И дождь идёт.И где-то ты идёшь.
И холодно.И зябко вам обоим.
У нас тут с Рейном тишь да благодать.
Зелёный чай да бежевая лампа.
А там у вас - лица не увидать.
Как дня в ночи.И дождь стучит по лавкам.
И тонкое оконное стекло
дрожит меж нами как в ознобе, просто
не понимая что произошло
но чувствуя нежданное сиротство...

***

...вот "пазика" коммерческий маршрут
а се - герой - комический любовник
они в обычном городе живут
где женщины и ветер и шиповник
где по утрам вонзаются шипы
в любовника, а "пазик" - катит мимо
и серые как города столпы
они скучны и неостановимы.

А женщины - прозрачны и легки
как лепестки шиповника и светел
вокруг апрель и словно лепестки
над городом их носит тёплый ветер
не нужен им любовник и маршрут
и прочая привязанность земная
и для чего я проживаю тут
я сам уже теперь не понимаю...

***

...так медленно вращается Земля
и так неповоротливы светила
скорей бы утро - твой увидеть взгляд
и вдруг понять, что ты меня простила
и я бегу в холодной темноте
чтоб хоть чуть-чуть движение земное
ускорить...и всё ближе к той черте
невидимой, где будешь ты - со мною...

***

Под Рождество, по-прежнему – в окне
дорога, снег, мордастые «Камазы».
И тонкий полумесяц в вышине –
как запятая посредине фразы.
Что будет дальше, после запятой?
Начну читать – узнаю.Хорошо бы –
цветущий луг, и снова – снег густой,
и ты – со мной, по-прежнему...
Сугробы
огромны, словно детские мечты.
Гляжу туда, где в сумраке лиловом
не торопясь нисходит с высоты
доселе не прочитанное слово...

*

такие чёрные и злые
живут в твоей подушке сны
и ты всю ночь проводишь с ними
а днём - когда они одни
под белым хлопком белым пухом
в какой-то бездне или тьме
всё продолжается разруха
и голод и беда и смерть

*

Читая Булгакова, хочется...плюнуть в камин,
Метнуть пару молний, а после - вздохнуть облегчённо.
Найти пару хряков, вчера ещё слывших людьми.
Обедать - с мадерой, с тарелочкой яблок мочёных.
Шутить, вспоминая живых и распятых богов.
Грешить - но молиться и кланяться благоговейно.
Уснуть.И услышать обиженный голос Марго,
Услышать:"Мессир, вы опять перепили портвейна..."


Август

Может быть вернется,
обиду простив?

"Ах,мой милый..." – кружится
старый мотив.
И слепые,
облаком,
надежды твои
вверх плывут,
где яблоки
спелые.
И
где слащав и благостен,
но - не трепло,
кружится над августом:
"Ах,мой милый Августин –
все прошло".

*

"Полуночные трамваи
на окраине...".Легка
и сюжетная канва,и
собеседницы рука.
И сюжет сентиментален,
как прочитанный давно,
в детстве, может быть,
деталей
не припомню,
но рассказ был печален...

Я не верю
сам себе – ну для чего
приходить, стучаться в двери,
если сам уже не верю
в то, что может получиться
между нами что-нибудь...

За окном столбы,деревья
и дома, и тротуар –
все – из серого бетона,
как из серого картона,
словно кукольный театр,
где на ниточке железной
мы качаемся с Еленой...

*

Пока играет Вольфганг Амадей
я понимаю, что люблю людей.

И эта вот весёлая игра -
как яркий свет, как тонкая игла.

И тоненькой уколотый иглой
я становлюсь спокойный и не злой.

И верю - всё, что люди говорят
мне про тебя - всё выдумки и зря.

Ах,как чиста игла!Как ярок свет...

Но музыка всё врёт.
А люди - нет.

*

Когда любовь сгорает, словно свечка,
цепляешься за всякий бред...О,да -
исчезнет все, одна надежда - вечна!
Но все надежды рушатся когда
ловлю твой взгляд - скучающий и нево-
змутимый.Необиженно.Незло.
Наверно так на астронома небо
глядит сквозь равнодушное стекло...

*

...Как будто мышь в своей норе
сожмёшься и дрожишь.
А куст осенний во дворе
так светел, рыж и жив.
Всё смерть вокруг.И темнота
живёт в твоём дому.
А он - сгорит.Но ни черта
не боязно ему...


Поэту

Осень.Бродишь во дворе
нудный, как бритье,
птица об одном пере,
чудо ты мое...

*

И сентябрь на исходе,
легким дымом из трубы...

Просыпаемся и ходим
мы под небом голубым.
Голубым, холодным, чистым –
словно лезвие ножа.

И на тротуарах листья,
словно беженцы лежат...

*

так жить - отточия оттачивая
и даже не понять когда
вдруг приплывет твоя трехмачтовая
под чёрным парусом беда
и поплывет твоя мелодия
над чьим-то дружеским плечом
уродливая и юродивая
но - не жалея ни о чём

*

споры, ссоры, перебранки...
словно чёрные вороны
прилетели спозаранку
разбрелись по огороду
угощение почуяв...

не собрать мне урожая.
но как пугало - молчу я
никому не угрожая...


Немузыкальное

...и воздух так вокруг остист
что даже хрипнешь.У крыльца
уж музыка звучит
но стих -
не вытанцовывается.
А музыка смеётся - Врёшь! -
и вьётся вихрем у дверей...
И кажется - сейчас умрёшь
от безъязыкости своей.

*

пока земля тверда
так непоколебимо
живешь на ней
живет
в тебе мелодий ворох
и запахи и цвет
потом приходит смерть
берет тебя за ворот
и отверзает твердь...

*

О чем ты говоришь?Слова
раздавят подлеца?
Он - как пружинная кровать –
продавливается.
Как календарь перекидной –
махнул рукою – рраз! –
все изменилось - он – герой,
а ты,увы – дурак.
И на тебя,на дурака
он смотрит тяжело…
”Слова раздавят…” Я пока
не знаю этих слов…

*

словно вороватый кот
словно звероватый кат
вновь приходит новый год
я опять ему не рад
он весёлый и хмельной
в белой шапке, в бороде
сколько их передо мной...
только нету их нигде
это, в общем-то, фигня
он уйдёт - другой придёт
но один из них меня
обязательно убьёт

*


Александру Брятову

...о жизни комаров и прочих насекомых
не вспоминаешь до... когда во мраке комнат
начнут они в ночи в прохладе старой дачи
смятение своё и пение и плачи
мужайся и терпи и не суди их строго
мы все как комары жужжим под ухом Бога
он вертится во сне и слушает и глохнет
но терпит до поры... того гляди - прихлопнет...